Не могу, напишу! Работать надо, но мысли упорно жужжат в голове, мешаются.
Ну все же знают, что я придумываю всякие истории да небылицы, верно? Сплошь фантастика, а потому уважения со стороны большей части общества такие истории не заслуживают и вряд ли заслужат. Ну да не суть. А вдруг таки из меня случится следующий Брэдбери? Ну или на худой конец Кинг? Охохо. Стоп, мыслепоток, к делу. Среди всего остального я очень люблю крипи. Страшилки. Хорроры. Ужасы. Мне нравится их мрачность, ярость, злоба. Нравится вся эта темнота.
В голове давно сидит история про старый дом. Давно - это несколько лет, однако ни во что сносное история все никак не выльется. Во многом потому что я торможу себя. Как-то так: "Дорогая, ты сошла с ума? Зачем кому-либо нужна очередная стомиллионная история про страшный дом?" Достойного ответа я на сей вопрос не нахожу и в который раз запихиваю идею на задворки сознания. Типа сиди, дорогая, не рыпайся, не пытайся тут изображать красивенького ребеночка, который хочет родиться, спрячься вглубь и носа своего не суй наружу. А идея вся равно нет-нет, а вылезает страшным монстром и скребет коготками не сформировавшимися мне по печенке.
В принципе есть даже идея, которая сделала бы этот дом несколько отличным от "еще одного проклятого дома". Но суть-то не меняется. Типичная история на типичную тему. Никита говорит что я зря переживаю, что все давно придумано и написано, а значит не стоит волноваться. Просто садиться и писать. Ох-ох-ох. Что же делать.
Ссылка на сборник городских легенд и страшных историй и прочего. Мракопедия.
А еще вот вам Френсиса Бэкона, который очень в тему.