Я особо ничего не пишу на дайре, потому, что жизнь моя сводится к какому-то странному описанию на данный момент: я рисую, рисую, туплю, рисую. Нет, безусловно в жизни есть целое море, если не океан, всевозможных бытовых мелочей, смешных и милых, раздражающих и обижающих, веселых и грустных... но мелочей. А они, я знаю, никому особо не интересны, кроме меня. Ну кому захочется знать всякие глупости про рыжего кота, который обожает спать на коленках, про зуб мудрости из-за которого я лезу на стенку уже второй день (и при этом не могу попасть к врачу) или про то, что я научилась готовить мясной пирог. Более того, часть мелочей я никогда и не смогу рассказать, потому как они либо слишком личные, либо неприличные, либо и то и другое вместе. Но все эти скучные (порой неуместные!) для посторонних людей мелочи складываются в дни, недели и месяцы и именно они окрашивают всё это время в яркий или тусклый цвет.
Да, пожалуй, эти мелочи и делают меня (и я смею надеяться, что и большую часть людей) счастливой/хмурой/уставшей и прочее. Именно они, а не нарисованные картины-наброски, придуманные строчки-истории. При этом я не в коем случае не хочу подвергать сомнению их ценность. Наброски-истории-строчки являются составляющей моей жизни, а я не сильно-то отличаюсь от большинства людей. Но законченный холст вызовет у меня скорее удовлетворение и вздох облегчения, в то время как найденный в гараже ёжик повергает в детский восторг. Пафосно я как-то говорю, ну да ладно. Так или иначе, речь о том, что мелочи делают нашу жизнь, но рассказать все мелочи - дело непосильное и неблагодарное, а совсем их не упоминать... и из записей-постов исчезает, на мой взгляд, душа автора.
Начинала писать об одном, а пришла к тому, чего и не ожидала вовсе.
Поток сознания, здравствуй.)
Да, пожалуй, эти мелочи и делают меня (и я смею надеяться, что и большую часть людей) счастливой/хмурой/уставшей и прочее. Именно они, а не нарисованные картины-наброски, придуманные строчки-истории. При этом я не в коем случае не хочу подвергать сомнению их ценность. Наброски-истории-строчки являются составляющей моей жизни, а я не сильно-то отличаюсь от большинства людей. Но законченный холст вызовет у меня скорее удовлетворение и вздох облегчения, в то время как найденный в гараже ёжик повергает в детский восторг. Пафосно я как-то говорю, ну да ладно. Так или иначе, речь о том, что мелочи делают нашу жизнь, но рассказать все мелочи - дело непосильное и неблагодарное, а совсем их не упоминать... и из записей-постов исчезает, на мой взгляд, душа автора.
Начинала писать об одном, а пришла к тому, чего и не ожидала вовсе.
Поток сознания, здравствуй.)
Мда, вот и я дожила до того момента, когда Великие Цели (которые есть у всех, я думаю), натыкаются на суровый быт и грозят разбиться на мелкие осколки (ох сколько эпитетов). Я конечно извиняюсь, но пока человек живет один или с родителями, у него нет и половины проблем, с которыми столкнулась наивная я. 
